« Les îles Marquises » récit de voyage d’Harry Pidgeon en 1922

Chapitre IV extrait de son livre publié en 1932 Around the World Single-Handed, relatant son tour du monde en solitaire à bord de l’Islander, un yawl de 10,5 m qu’il avait construit lui-même en 18 mois.

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Le texte relate l’escale d’Harry Pidgeon aux îles Marquises en 1922, après une traversée en solitaire de six semaines depuis Los Angeles. Il mouille d’abord à Taiohae (Nuku Hiva), puis explore plusieurs baies et vallées de l’archipel :  Taioa/Hakaui, Taipivai, Anaho. Le récit alterne entre chronique de navigation (mouillages, manœuvres, dangers de la mer), ethnographie amateur (rencontres avec les Marquisiens, coutumes, langue, nourriture) et méditation historique et littéraire, l’auteur marchant constamment dans les traces de deux figures qui l’ont précédé : le capitaine David Porter (qui mena une expédition militaire américaine contre les Taipi en 1813 et annexa l’île) et Herman Melville (dont le roman Typee raconte sa fuite chez les mêmes Taipi en 1842).

Un regard de marin-explorateur, entre admiration et paternalisme. Pidgeon écrit dans la tradition des récits de voyage occidentaux du début du XXe siècle : il est fasciné par la beauté « sauvage » des paysages et par ce qu’il perçoit comme la simplicité et la gentillesse des habitants, mais son regard reste extérieur et parfois condescendant — les Marquisiens sont souvent décrits comme des enfants (« bavardant comme deux enfants excités »), et leur parole rapportée l’est dans un français délibérément fautif (« Moi avoir beaucoup taro »), procédé stylistique fréquent à l’époque pour signaler l’altérité linguistique, mais qui aujourd’hui se lit comme infantilisant

La hantise du dépeuplement. Le texte revient sans cesse, presque en leitmotiv, sur l’effondrement démographique marquisien : moins de deux mille habitants sur l’ensemble de l’archipel, une vingtaine seulement de « purs » Taipi dans une vallée qui en comptait des milliers du temps de Porter et de Melville. Pidgeon attribue explicitement ce déclin aux maladies importées par les Occidentaux (lèpre, opium via les coolies chinois, éléphantiasis via des prisonniers déportés par les Français). Le témoignage de Poi Utu sur l’interdiction française du popoi est un des passages les plus critiques du texte à l’égard de la colonisation.

La superposition des strates temporelles. L’intérêt littéraire du texte tient beaucoup à ce dialogue constant entre le présent de 1922 et deux passés : le passé guerrier précolonial (les fosses à crânes, le rocher-ossuaire de Putukiaoa, les paepae fortifiés d’Ana-o-tako, la guerre Porter-Taipi de 1813) et le passé littéraire de Melville, dont Pidgeon cherche activement les traces (la plage d’où « Tommo » s’est enfui, le vieux chef borgne qu’il croit reconnaître dans un crâne). Cette quête donne au récit une dimension de pèlerinage littéraire autant que d’exploration géographique.

Valeur documentaire. Au-delà de l’anecdote, le texte a une réelle valeur ethno-historique : description du popoi et des fosses de conservation du fruit à pain, du tapu, des pirogues à balancier, du système clanique (six tohua pour six clans dans la vallée de Taipivai), et surtout le témoignage direct de la très vieille Tahia o Kahe sur le siège d’Ana-o-tako, transmission orale rare d’un événement du XIXe siècle.

Limites du texte. Pidgeon ne parle ni marquisien ni français couramment ; une grande partie de ses informations lui viennent de traducteurs intermédiaires (Bob McKittrick, M. Sterling) ou de conversations très limitées, ce qui fragilise certaines interprétations (l’identification du crâne à Mow-Mow reste une pure spéculation littéraire de sa part). Le texte manque aussi de recul critique sur sa propre présence et sur le rôle de la marine américaine (Porter) qu’il présente avec une sympathie assez peu questionnée (« le capitaine Porter est évoqué avec respect »).

Résumé des aspects marquants du séjour (1922)

  • Taiohae, Nuku Hiva : mouillage principal ; amitié avec le commerçant Bob McKittrick, avec les anciens Repoy (Hapaa) et Tapi Moe (pêcheur tahitien handicapé) qui le ravitaillent quotidiennement en fruits et poisson.
  • Excursion à Ua Pou : traversée mouvementée avec un groupe de passagers (missionnaires Sterling, commissaire Alexander, le Suisse Tissot) ; débarquement périlleux, puis départ nocturne en annexe dans une forte houle pour remonter ses chronomètres à bord.
  • Baie de Taioa et vallée de Hakaui : découverte de la cascade de Vaipo (l’une des plus hautes du monde), rencontre avec la centenaire Tahia o Kahe qui témoigne du siège d’Ana-o-tako, épisode cocasse de la chute dans la rivière devant des enfants hilares.
  • Autour de Taiohae : le rocher-ossuaire Putukiaoa, la maison abandonnée de la reine Vaekehu (qui reçut Stevenson), le vieux Nicko originaire de l’île de Pâques et rescapé des razzias péruviennes de 1862, ascension au fort de Porter.
  • Hatiheu : soin dentaire chez M. Sterling, retour à cheval éprouvant, souvenir oral d’un habitant ayant connu « Tommo » (Melville).
  • Baie du Contrôleur et vallée de Taipivai : cœur historique et littéraire du séjour — guidé par Poi Utu (Taipi), Pidgeon visite le Paepae de Porter, les fosses à crânes tapu, l’arbre-tombeau des prêtres-guerriers, et recueille le récit oral de la guerre de 1813 ainsi que le témoignage de Poi sur l’éléphantiasis et l’interdiction coloniale du popoi.
  • Baie d’Anaho : escale technique pour caréner et repeindre l’Islander, dans un site associé à Stevenson.
  • Départ : cap sur les Tuamotu, vers l’atoll de Takaroa.

Le fil conducteur de tout le chapitre est la rencontre d’un marin américain solitaire avec un monde marquisien finissant, encore porteur de mémoire orale précoloniale, mais déjà profondément marqué et décimé par un siècle de contact occidental — contact dont Pidgeon lui-même, faisant montre d’une empathie  sincère, reste l’un des derniers témoins-voyageurs.

Joseph Kabris, ou les possibilités d’une vie (1780-1822) ~ Christophe Granger ~ Anamosa, 2020

Commentaire analytique et critique

I. Le sujet : une vie hors du commun

Joseph Kabris est un marin bordelais de condition modeste dont la trajectoire défie toute logique ordinaire. Capturé, embarqué sur un baleinier anglais, il échoue vers 1795 sur l’île de Nuku Hiva, dans les Marquises, alors quasi inconnue des cartes occidentales. Il y passe sept ans, se tatoue de la tête aux pieds, devient guerrier, époux marquisien et chef de guerre sous le nom d’Ekhoi. Arraché à cette vie par l’expédition russe Krusenstern en 1804, il traverse la Russie, charme la noblesse de Saint-Pétersbourg, enseigne la natation, revient en France vers 1817, parcourt les foires comme « prince sauvage » exhibant son corps tatoué, et meurt épuisé à Valenciennes en 1822, à 42 ans. Christophe Granger, historien et sociologue à l’université Paris-Saclay, a consacré quinze ans à cette existence, pour en faire, selon ses propres termes, une biographie sociologique.

II. La démarche : entre biographie et sociologie

Une double rupture épistémologique

L’introduction, dense et programmatique — l’une des parties les plus remarquables du livre — expose avec une clarté rare les impasses que Granger entend éviter. Il refuse deux voies antagonistes mais également réductrices :

  • La voie biographique traditionnelle : reconstituer le « destin individuel » de Kabris comme une succession logique de péripéties héroïques, en lui attribuant une cohérence et une intentionnalité rétrospectives. C’est l’« illusion biographique » que Bourdieu avait diagnostiquée, et que Granger critique sans l’abandonner entièrement.
  • La voie anti-biographique : dissoudre la singularité de Kabris dans des structures générales (mondialisation, foires, tatouage), dont il ne serait qu’une illustration parmi d’autres.

La proposition de Granger est plus subtile : comprendre comment se fait une vie, c’est-à-dire explorer les mécanismes sociaux concrets par lesquels un individu s’ajuste, se convertit, incorpore des attentes, recycle des dispositions héritées d’univers antérieurs. Ce faisant, il convoque une généalogie théorique exigeante : Bourdieu (l’habitus), Elias (la société des individus), Mauss, Wittgenstein, Bazin, Goffman, Foucault — tout en veillant à ne jamais laisser ces cadres écraser la singularité du personnage.

La métaphore du « jeu des points »

Granger distingue sa méthode de celle du « puzzle » (Mariot), qui suppose qu’il existe un dessin d’ensemble à reconstituer. Il lui préfère l’image du jeu de points à relier : des scènes de vie successives qui tracent un parcours imprévisible, sans que ce tracé soit prescrit à l’avance. Chaque point retient en lui des potentialités non tranchées qui impriment une direction au suivant. Cette métaphore traduit bien l’ambition du livre : rendre à l’existence vécue son caractère ouvert, hésitant, jamais achevé.

III. La structure narrative : cinq actes, une unité analytique

Le livre est organisé en cinq parties chronologiques, chacune correspondant à un univers social distinct où Kabris doit se réinventer :

  1. Les Marquises (1798-1804) : l’intrusion, la rencontre, l’intégration progressive dans la tribu Tei’i.
  2. Devenir un « sauvage » : la socialisation marquisienne, les guerres tribales, le tatouage, le mariage, le changement de nom.
  3. Le recommencement : l’arrachement par les Russes, le passage de Nuku Hiva à Petropavlovsk.
  4. La Russie (1804-1817) : l’admiration de la noblesse, le professorat de natation, l’intégration manquée.
  5. Le monde en personne : le retour en France, le circuit des foires, la carrière de phénomène de baraque, le déclin et la mort.

Chacun de ces univers est analysé selon la même logique : quelles sont les attentes sociales en vigueur ? Quelles ressources Kabris tire-t-il de son passé ? Comment négocie-t-il sa place ? Cette structure répétitive est à la fois la force et la limite du livre (cf. infra).

IV. Les réussites analytiques

L’incorporation comme fil directeur

La démonstration la plus convaincante concerne la manière dont Kabris s’intègre aux Marquises. Granger rejette l’explication pittoresque (il serait devenu « sauvage » par goût de l’aventure ou de la liberté) au profit d’une analyse sociologique précise : Kabris mobilise dans les guerres tribales des dispositions physiques acquises sur les navires baleiniers (l’assaut, le lancer, l’agilité au corps-à-corps). Il reconvertit un habitus de marin en compétences de guerrier, et c’est par ce chemin pratique — non par une mystérieuse sympathie pour la « civilisation primitive » — qu’il acquiert un statut dans la tribu, un nom (Ekhoi), une femme, une maison. L’analyse est ici proprement éclairante : elle montre que l’intégration est un processus charnel et institutionnel, non une décision ou une conversion spirituelle.

La critique de l’individualisme méthodologique

Granger formule avec force une thèse politique : attribuer à Kabris la seule responsabilité de sa trajectoire (il aurait « choisi » de devenir sauvage, puis de revenir, puis de se réinventer en homme de foire) revient à effacer les contraintes sociales qui pèsent sur toute vie. La phrase de Wittgenstein qu’il cite en fait le résumé : « L’intention est incorporée à la situation, aux coutumes des hommes et à leurs institutions. » Ce point de vue, énoncé sans dogmatisme, enrichit la lecture d’une dimension critique discrète mais constante.

L’attention aux « angles morts »

Granger a l’honnêteté intellectuelle de signaler systématiquement ce qu’il ne peut pas savoir. Une section entière s’intitule « Angle mort » : il y admet qu’on ne peut recomposer la totalité de la vie quotidienne de Kabris aux Marquises — ce qu’il mangeait, comment il s’adressait aux femmes, comment il dormait. Cette transparence épistémologique est une vertu rare dans le genre biographique, où la tentation est grande de combler les lacunes par l’imagination.

V. Les limites et points de débat

Une introduction trop chargée

La densité théorique de l’introduction, bien que remarquable, peut décourager le lecteur non spécialisé. En trente pages, Granger convoque Bourdieu, Goffman, Elias, Foucault, Mauss, Sartre, Descombes, Wittgenstein, Corbin, Ginzburg, et une vingtaine d’autres. L’appareil critique est impressionnant, mais il crée une légère disproportion entre la sophistication du prologue et la relative fluidité narrative du corps du texte.

La tension entre récit et démonstration

Le livre hésite parfois entre deux régimes d’écriture : l’histoire narrative (les scènes de Nuku Hiva, les foires françaises, la Russie impériale sont souvent saisissantes) et l’argumentation sociologique (qui interrompt périodiquement le récit pour rappeler les cadres analytiques). Cette tension n’est pas rédhibitoire — elle est en partie inhérente au projet — mais elle produit çà et là un effet de répétition, notamment dans les rappels récurrents au concept d’habitus et à la notion de « reconversion des dispositions ».

La question des sources et de leur asymétrie

Granger est conscient du problème : les archives sur Kabris sont lacunaires, fragmentaires, inégalement réparties selon les phases de sa vie. La période russe est relativement bien documentée (journaux de bord des officiers de l’expédition Krusenstern, rapports impériaux), tandis que la vie à Nuku Hiva avant 1804 ne se reconstruit qu’à travers les récits d’autres observateurs (Crook, Robarts, Langsdorff). Le chapitre sur la Russie est ainsi plus solide que celui sur l’intégration marquisienne, qui repose davantage sur des inférences. Granger l’avoue, mais le lecteur peut parfois se demander si la belle démonstration sur la « reconversion des dispositions de marin en compétences de guerrier » ne repose pas sur une base documentaire un peu mince.

L’ambition politique, discrète mais présente

Granger formule en introduction une « ambition politique » : produire du savoir sur les vies ordinaires pour contester l’idéologie de l’individu libre et responsable de ses choix. La démonstration est convaincante, mais on peut s’interroger sur sa portée : Kabris est, par définition, un cas extraordinaire. Peut-on vraiment généraliser à « nos vies » — comme le suggère la dernière phrase du livre — les enseignements d’une trajectoire aussi exceptionnelle ? La tension entre la singularité radicale du sujet et la prétention à une portée universelle reste en suspens.

VI. Ancrage dans un champ

Joseph Kabris s’inscrit dans une tradition féconde de la micro histoire et de la biographie sociologique : Ginzburg (Le fromage et les vers), Corbin (Le monde retrouvé de Louis-François Pinagot), Dening (sur les Marquises), Mariot (Histoire d’un sacrifice). Il s’en distingue nettement par la radicalité de son programme théorique et par la volonté de soumettre l’habitus bourdieusien à l’épreuve concrète d’un individu donné — ce que Granger formule lui-même comme une tentative de « creuser l’usage de l’habitus comme principe explicatif non des existences sociales en général, mais de celle d’un individu précis ».

Conclusion

Joseph Kabris, ou les possibilités d’une vie est un livre ambitieux, savant et souvent magnifique. Il réussit là où beaucoup échouent : ne pas choisir entre le récit et la théorie, mais les faire travailler ensemble, au risque d’une tension productive. La figure de Kabris — marin, sauvage, phénomène de foire, professeur de natation, mourant à 42 ans sur une paillasse de baraque — sort de ces pages non pas héroïsée, mais pleinement restituée dans la densité sociale et historique de sa vie. Rares sont les livres qui parviennent à montrer, aussi concrètement, comment une vie est faite de la société qui la traverse, sans pour autant dissoudre celui qui la vit.

Coucher de soleil sur Omoa

Le soir à chaque fois qu’il a plu dans la journée, que les nuages sont clairs, que le ciel est légèrement couvert, le coucher de soleil est un vrai bonheur. Elle le regarde développer toutes ses nuances feux ocres et rouges, violine, en volutes, en longs fuseaux aériens dans le ciel, la mer est plate, la marée est faible, l’eau est une fusion d’or traversée par l’ombre des pirogues, une nappe d’encre noire enveloppe l’île, l’horizon s’embrase de mille éclats de lumière, elle admire et écoute la prière crépusculaire du soleil. La lumière revient quelques instants à l’horizon. Nous plongeons dans la nuit, accrochés aux derniers feux. Elle devait à chaque fois conjuguer la solitude et l’amour avec les vertiges de l’absence de la lumière incandescente de l’astre de feu qui s’échappe des nuées, à l’horizon dans l’or d’un océan de désirs tumultueux qui se heurtent aux récifs en une gerbe de poissons aux écailles zébrées transparentes et fluorescentes et portent dans les plaines et les vallées et à la cime des jets de lave des anciens volcans les cris de son cœur et l’ondée de son corps ensemble envoyés. 

Gifford PINCHOT « To the South seas », publié en 1930, page 240 écrivait :

Au fil des jours, j’étais de plus en plus impressionné par le cours régulier que semblent suivre les couchers de soleil dans le Pacifique. D’abord, d’énormes traînées de lumière traversent le ciel occidental alors que le soleil s’enfonce derrière de grands bancs de nuages. Puis, à mesure qu’il s’approche de l’horizon, des ouvertures apparaissent dans ces nuages, à travers lesquelles la surface jaune du soleil brille comme un œil maléfique et ardent. Ensuite, au lieu d’une gloire dorée, une grisaille s’étend sur tout l’horizon, à la grande déception du spectateur, qui se sent blessé que le coucher de soleil si prometteur au début se soit éteint de manière si peu concluante.

Mais ce n’est pas encore la fin. Dix minutes plus tard, la lueur du crépuscule commence à jaillir à l’ouest. Le ciel prend l’aspect d’un gaz lumineux. Les nuages se fondent en masses plus sombres, mais toujours remplies de lumière, et un rayonnement chaud et cordial envahit le monde. C’est le véritable coucher de soleil. Il est magnifique, mais d’une beauté calme et reposante, qui contraste délicieusement avec le soleil intense de la longue journée. Il s’écoula environ trois quarts d’heure entre le moment où le disque solaire disparut dans l’océan et l’arrivée de l’obscurité. Puis les étoiles ont commencé à scintiller et la nuit s’est abattue sur nous, avec sa phosphorescence ardente tout autour du navire.

Fatu Hiva : Une île entre puissance primitive et luxuriance végétale

De loin, Fatu Hiva se profile comme une masse sombre et mystérieuse à l’horizon, austère et intimidante ; et même en s’approchant, les contours sinistres de la côte ne s’adoucissent pas. D’imposantes masses de basalte, usées, sillonnées et déchirées par mille tempêtes, s’élèvent à pic depuis les profondeurs de l’océan. Ci et là, un bois de fer noueux et tordu a enfoncé ses racines ténues dans la face balafrée de la falaise, son feuillage clairsemé, balayé par le vent, est blanc du sel incrusté par la mer agitée. En dessous, dans les bouches noires des cavernes obscures, les vagues incessantes lancent leurs bataillons à crêtes blanches avec un rugissement monotone, pour projeter à nouveau et encore des gerbes d’écume et d’embruns.

Au loin, ses pics déchiquetés, perçant les nuages, sans aucun arbre ni arbuste, s’élèvent comme le bord brisé d’un grand cratère, se dressant aujourd’hui, comme ils se sont dressés au fil des siècles, tel un monument aux feux volcaniques qui ont propulsé cette masse en fusion au-dessus de la mer mugissante, pour refroidir et se fissurer en un fantastique enchevêtrement de crêtes dentelées, de précipices imposants et de gorges infranchissables.

On comprend aisément l’émerveillement et la joie de Mendaña lorsque son navire passa devant les imposantes falaises noires gardant l’entrée de Hanavave. La baie étroite fut formée par l’effondrement d’une partie de la paroi du cratère, et à travers cette ouverture, encadrée par des piliers gigantesques et grotesques et des dômes de roche noire s’élevant à des centaines de mètres dans le ciel, on aperçoit directement le grand creux de la montagne dont le bord nu et brisé était visible depuis la côte.

Mais quel contraste ! Là où autrefois brûlaient les feux telluriques, la végétation luxuriante des tropiques envahit désormais l’immense amphithéâtre dans une profusion exubérante. C’est comme si la nature, dans un élan de repentir, déversait ses dons sans retenue pour couvrir les cicatrices et la désolation causées par la fureur volcanique.

Arbres et lianes, fleurs et arbustes recouvrent les flancs abrupts, presque verticaux, du grand bassin et grimpent jusqu’au sommet des crêtes tranchantes comme des couteaux. Ils étouffent les ravins et les vallées profondes avec leur masse prolifique de fleurs et de feuillage, et, rampant en abondance presque jusqu’au bord de l’eau, escaladent les falaises de basalte noir qui dominent la baie, cherchant ainsi à adoucir leurs contours abrupts et déchiquetés sous une végétation luxuriante de lianes et de mousses.

De grandes cascades, jaillissant du haut de la roche vivante sur le flanc de la montagne, bondissent par-dessus de puissants précipices, scintillant comme des fils d’argent à la lumière du soleil, pour se perdre dans les profondeurs mystérieuses des gorges sombres loin en contrebas. Ces eaux serpentent à travers des ravins humides et tortueux et forment le torrent qui dévale rapidement entre les collines sinueuses jusqu’à la vallée escarpée de Hanavave, où il se précipite sur son lit rocheux pour se jeter dans les eaux bleues de la baie tranquille.Traduction d’un extrait du texte de John W. Church paru dans le National Geographic en octobre 1919

Sous le regard de John W. Church, Fatu Hiva apparaît comme une île à la fois menaçante et fascinante, marquée par la puissance des éléments et la beauté sauvage de sa nature. Dès les premiers mots, l’île se présente comme une « masse sombre et mystérieuse », austère, presque hostile, qui impose le respect par la dureté de son paysage. Les « immenses masses de basalte », usées mais toujours imposantes, « fissurées et déchirées par mille tempêtes », incarnent cette nature puissante, presque indomptable, qui semble défier le temps et l’homme. Le lexique choisi — « lugubre », « menaçante », « sinistres », « rugissement monotone » — crée une atmosphère dramatique et immersive, où le lecteur peut presque entendre le fracas des vagues et sentir le vent salé fouetter les falaises.

Cette première partie souligne la dimension géologique et volcanique de Fatu Hiva, dont le relief accidenté est le fruit d’une genèse tumultueuse. Les « pics dentelés, perçant les nuages » et le « bord brisé d’un grand cratère » rappellent la violence des feux volcaniques qui ont sculpté l’île, donnant naissance à un paysage à la fois spectaculaire et infranchissable. Le volcan, symbole ambivalent de création et de destruction, incarne ici la force originelle qui façonne la nature dans sa dualité. La permanence de ces formes, dressées « au fil des siècles », confère à l’île une majesté intemporelle, un véritable « monument aux feux volcaniques » qui témoigne de l’histoire géologique et de la puissance des éléments.

Au cœur de cette rudesse minérale, un contraste saisissant s’impose : la luxuriance de la végétation tropicale qui envahit désormais les flancs abrupts de l’île. Là où la roche noire et déchiquetée évoquait la désolation, la nature semble vouloir réparer ses blessures. La baie de Hanavave, formée par l’effondrement d’une partie du cratère, se présente comme un immense amphithéâtre où la végétation exubérante « déverse ses dons sans retenue » pour « couvrir les cicatrices et la désolation » laissées par le volcan. Cette image poétique anthropomorphise la nature, lui attribuant une volonté réparatrice et une capacité de résilience remarquable. Ce contraste entre austérité et luxuriance illustre la dualité fondamentale de la nature : à la fois destructrice et généreuse, capable de renaissance et de régénération.

La richesse du vocabulaire naturaliste employé pour décrire la flore renforce cette impression de vitalité et de diversité. Les « arbres et lianes », « fleurs et arbustes » forment une masse prolifique qui « étouffe les ravins profonds » et « grimpe les falaises de basalte noir », adoucissant les contours abrupts du paysage. Les détails sensoriels — « bois de fer noueux et tordu », « feuillage clairsemé », « mousses », « cascades scintillant comme des fils d’argent » — offrent une vision tactile et visuelle très riche, qui immerge le lecteur dans un écosystème dense et vivant.

Enfin, la présence dynamique de l’eau, avec ses cascades jaillissantes et ses ruisseaux serpentant à travers la vallée, apporte une dimension supplémentaire au tableau naturel. L’eau symbolise la vie, le renouvellement et la continuité, animant le paysage et accentuant son caractère spectaculaire. Ces éléments fluides et lumineux contrastent avec la dureté des roches, renforçant encore une fois le jeu des oppositions qui traverse tout le texte.’émerveillement historique de Mendaña, navigateur ayant découvert l’île, inscrit cette description dans une perspective humaine et temporelle, soulignant la fascination que suscite ce lieu sauvage et monumental. La baie de Hanavave, avec ses « piliers gigantesques et grotesques » et ses « dômes de roche noire », apparaît comme un décor naturel théâtral, digne d’un amphithéâtre naturel.

L’émerveillement historique de Mendaña, navigateur ayant découvert l’île, inscrit cette description dans une perspective humaine et temporelle, soulignant la fascination que suscite ce lieu sauvage et monumental. La baie de Hanavave, avec ses « piliers gigantesques et grotesques » et ses « dômes de roche noire », apparaît comme un décor naturel théâtral, digne d’un amphithéâtre naturel.

Conclusion

La description de Fatu Hiva est un texte d’une grande richesse évocatrice, qui dépasse la simple évocation géographique pour offrir une méditation profonde sur la nature, le temps et la beauté sauvage. Par son style lyrique et naturaliste, il met en lumière la puissance brute et la majesté intemporelle d’un paysage façonné par des forces volcaniques extrêmes, tout en célébrant la résilience et la luxuriance de la vie végétale qui renaît sur ses terres. Ce texte invite à une contemplation respectueuse et émerveillée d’un monde où la dureté et la douceur, la destruction et la régénération, cohabitent dans un équilibre fascinant, rappelant la complexité et la fragilité des écosystèmes naturels face au passage du temps.

1869 : lèpre à Tahuata, alcool à Hiva Oa

San Francisco Chronicle Tue, Jun 08, 1869 

Daily Morning Chronicle, page 4

Îles Marquises.

Le brick missionnaire Morning Star est arrivé récemment à Honolulu depuis les îles Marquises, apportant des nouvelles récentes. Voici un résumé des nouvelles :

À Tahuata, le lieu de villégiature préféré des baleiniers, plus de la moitié de la population était atteinte de la lèpre, et elle se propageait très rapidement. Les capitaines de navires feront bien de prendre note de cela et « Give the island a wide berth in the future ».

Les missionnaires hawaïens indigènes étaient très bien et satisfaits de leur travail, et tout ce qui était lié à la mission semblait favorable. Le gouverneur français, récemment en charge des affaires dans le groupe des Marquises, a été rappelé et une nouvelle nomination a été faite. L’ancien gouverneur ne s’entendait pas avec les missionnaires catholiques et a réussi à se rendre odieux avec tout le monde. Pendant son administration, l’ivrognerie est devenue très répandue à Hiva-Oa, bien que, dit-on, il ne l’ait pas encouragée. Mais il est évident qu’aucun effort n’a été fait pour freiner ce vice. Cela a commencé de cette manière : une ancienne prophétesse, qui avait pendant des années possédé une autorité presque suprême sur Hiva-Oa, est décédée l’année dernière ; immédiatement après sa mort, il a été proclamé que le dieu était mort et que le tabou sur la consommation de rhum était levé. Les chefs ont alors donné l’exemple et ont permis à leur peuple de fabriquer et de boire des liqueurs en toute liberté. En conséquence, il y a eu de fréquentes perturbations et des guerres entre clans rivaux, entraînant généralement plus d’effusions de sang.

 « Give the island a wide berth » est une expression qui signifie éviter ou se tenir à l’écart. Elle est souvent utilisée dans le contexte de la navigation maritime, où une « berth » fait référence à la distance qu’un navire garde par rapport à autre chose, comme un autre navire, un quai ou, dans ce cas ici, une île. Ainsi, « give the island a wide berth in the future » signifie qu’à l’avenir, vous devez vous assurer de rester à bonne distance de l’île.  

Tahiahikoei Utu entourée de ses enfants à Nuku Hiva en 1884

Oscar Birger Ekholm : Expédition Vanadis, une circumnavigation ethnographique du monde 1883-1885

Tahiahikoei, la femme sur cette photo est originaire de la vallée de Taipivai à Nuku Hiva et serait née en 1838. Son mari était Houtu Ioteve Utu. Elle a dit-on appris à nager dans la rivière avant même de savoir marcher.

Lorsqu’elle avait 4 ans, la vallée de Taipivai comptait 5 000 habitants d’après Herman Melville. Lorsqu’il y avait un cortège pour un événement, la file pouvait s’étendre sur plus d’un kilomètre. Mais au cours et à la fin de son adolescence, la population de sa vallée est passée de 5 000 à 200 personnes.

Elle a eu une dizaine d’enfants, ce qui était un véritable exploit, car la syphilis très répandue à l’époque rendait les femmes qui survivaient à la maladie, stériles.  

Elle a eu trois filles qui se sont mariées et ont eu beaucoup d’enfants. Elle a donc beaucoup de descendants portant les noms de famille suivants : Teikitohe, Ah-Scha et Ah-Sam. Ses petits-enfants se sont mariés et ont eu beaucoup d’enfants, donc si vous consultez les généalogies de l’île de Nuku Hiva, vous trouverez probablement son nom tout au début d’une liste d’arrière-arrière-grands-parents. @ Daniel Longstaff

Enu Kahei écrit que Tahiahikoei Utu est son arrière-arrière…-grand-mère dont la fille Tahiapatuoho UTU et son mari AH SHA Meautahi sont les parents de sa grand-mère. Le patronyme UTU disparu est perpétué seulement aujourd’hui par les lignées AH SCHA, AH SAM et TEIKITOHE.

Maunaiki Tavita déclare qu’elle porte le prénom de sa trois fois arrière-grand-mère qui était mariée à OTOMIMI, et pense que sur la photo Tahiahikoei Utu doit avoir 34 ans, sa fille Marie Antoinette TIAUI UTU, 7 ans, fut mariée par la suite à Kipiri Teikitohe.